/ sábado 24 de agosto de 2019

Presentan obra literaria “Bajo la bugambilia”

Se trata de una antología emanada de el taller de la Dra. Ethel Krauze Redacción

Y quién dice que las bugambilias no poeman, si sólo basta con mirarlas para escuchar los diferentes cantos de sirenas que brotan de sus iluminadas flores rosas diamantinas y su perfume poético, se esparce invitando a la reflexión, a la ternura y a la provocación en todos los sentidos.

Al filo de las 18:00 horas comenzó la lectura y las poetas fueron presentadas por Ethel Krauze: Ana Hilda Chávez Mata, Bertha Carrillo, Carmen Avellaneda, Elizabeth Rodríguez González, Elsa Castorela Castro, Lucy Domínguez, Gabriela García Soria, Gela Manzano, Jesica Korbman Dryjanski, Lourdes Mancilla y Norma Vázquez Sotelo.

Reicelda Oxilia Piña, Sara Schmidt.

Una tarde noche de verdadera gala y para tener una idea de lo que trató, aquí dejamos este juego de palabras con fragmentos de todas las poetas hasta que se convitió en un poema único a modo de “Cadáver exquisito”; una técnica usada en Francia por los surrealistas en los años 20. ¡Larga vida al taller de literaturización!

Tú, puesta de sol en mis meriendas

levantando mis querellas con tu fuerza.

El conjuro se frustró con tu partida.

Yo ya no sé si la canija sombra era la tuya

si elegiste el camino más largo para respirar

y en la cuenca te encontraste aguas marinas.

Así transcurro…

Así funciono.

Hasta que comprendo que la brocha no borra tus besos.

Mon nom n’est pas Baudelaire

pero conozco el placer de la caída,

he sentido la tenebrosa borrasca

persiguiendo el maldito hastío.

Te dejo mi libro de Alfonso Reyes

olvida los versos que me escribiste

en una tapa de cartón.

La noche ya está dormida

yace en su hamaca tendida

colgada del firmamento.

Esperé hasta el cansancio

cada día,

de noche

de madrugada

imaginaba el regreso.

En esta hora terrible

Cuando la luz se pierde

en el horizonte

cuando el tiempo se desmorona.

no he leído el Quijote

no he leído a Joyce

escribo en mi alcoba

donde habito.

Necesito estar bajo la lluvia,

solo eso necesito

que sus gotas bañen mi cuerpo.

Tengo guardado los hallazgos

Tengo la idea implacable del ámbar de tu mano

Tengo la borrosa imagen de estar tan cerca

¡Sí, hay otro modo de ser!

Cuestión de tiempo,

nos costará comprenderlo,

Asimilarlo, tal vez.

La risa encierra el recuerdo

entre humo

tragos y

chochos…

Y quién dice que las bugambilias no poeman, si sólo basta con mirarlas para escuchar los diferentes cantos de sirenas que brotan de sus iluminadas flores rosas diamantinas y su perfume poético, se esparce invitando a la reflexión, a la ternura y a la provocación en todos los sentidos.

Al filo de las 18:00 horas comenzó la lectura y las poetas fueron presentadas por Ethel Krauze: Ana Hilda Chávez Mata, Bertha Carrillo, Carmen Avellaneda, Elizabeth Rodríguez González, Elsa Castorela Castro, Lucy Domínguez, Gabriela García Soria, Gela Manzano, Jesica Korbman Dryjanski, Lourdes Mancilla y Norma Vázquez Sotelo.

Reicelda Oxilia Piña, Sara Schmidt.

Una tarde noche de verdadera gala y para tener una idea de lo que trató, aquí dejamos este juego de palabras con fragmentos de todas las poetas hasta que se convitió en un poema único a modo de “Cadáver exquisito”; una técnica usada en Francia por los surrealistas en los años 20. ¡Larga vida al taller de literaturización!

Tú, puesta de sol en mis meriendas

levantando mis querellas con tu fuerza.

El conjuro se frustró con tu partida.

Yo ya no sé si la canija sombra era la tuya

si elegiste el camino más largo para respirar

y en la cuenca te encontraste aguas marinas.

Así transcurro…

Así funciono.

Hasta que comprendo que la brocha no borra tus besos.

Mon nom n’est pas Baudelaire

pero conozco el placer de la caída,

he sentido la tenebrosa borrasca

persiguiendo el maldito hastío.

Te dejo mi libro de Alfonso Reyes

olvida los versos que me escribiste

en una tapa de cartón.

La noche ya está dormida

yace en su hamaca tendida

colgada del firmamento.

Esperé hasta el cansancio

cada día,

de noche

de madrugada

imaginaba el regreso.

En esta hora terrible

Cuando la luz se pierde

en el horizonte

cuando el tiempo se desmorona.

no he leído el Quijote

no he leído a Joyce

escribo en mi alcoba

donde habito.

Necesito estar bajo la lluvia,

solo eso necesito

que sus gotas bañen mi cuerpo.

Tengo guardado los hallazgos

Tengo la idea implacable del ámbar de tu mano

Tengo la borrosa imagen de estar tan cerca

¡Sí, hay otro modo de ser!

Cuestión de tiempo,

nos costará comprenderlo,

Asimilarlo, tal vez.

La risa encierra el recuerdo

entre humo

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